Viggo Mortensen. "Antología de la nueva poesía argentina"

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EL LUGAR EXACTO

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Roberto Appratto

OSVALDO AGUIRRE nació en Buenos Aires en 1964, pero desde hace años vive en Rosario, donde se desempeña como gestor cultural y periodista. Desde 1992 ha publicado novelas, trabajos de investigación periodística, ensayos y cinco libros de poesía. Campo Albornoz, el primero publicado en Uruguay, es un ejemplo de cómo una actividad múltiple puede generar productos valiosos. Aguirre es consciente de sus lecturas, y también de la necesidad de elegir y perfeccionar una voz y sostenerla en torno de un tema. Ese tema es, aquí, Campo Albornoz, el nombre de un paraje santafesino que desapareció junto con la estancia que lo nucleaba, pero que subsiste "en el habla de la gente del lugar", como señala en uno de los epígrafes.El otro es de Georges Perec y alude a un punto que "es para otros un lugar de memoria, uno de esos lugares alrededor del cual se articula la relación que los une a su historia".

O TERÇO - Sonja Melania da Silva-Sumé-PB

Depois do terço e da salve rainha,
os dedos tensos e a realização:
o pedido de morte e a vingança alinhavada;
Um coração vazio e aliviado como cabaça na seca.

ASSOEI- SEUPALO CARIRI- CABAÇEIRAS -PB

Assoei as unhas dos pés para limpar a vida,
vieram violetas e formigas e se puseram ao pé do meu pé.
Pus restos das unhas assuadas e elas vingaram como borboletas e o chão perguntou porquê , sei lá........

ASUUNTEI-ME -PAULA CUITÉ-PB

Assuntei-me com o tempo trazido por Inácio
e junto, de oferta ,deu-me um maço de flores de sabugueiro
com cianinhas a lhe prender e adornar,
lembrei-me de LIA, que sempre dizia por volta do Natal,
tou cheia de costura,
fiquei cheia de inácio, de seu cheiro e da baba de suas cianinhas brancas.

SONATA - PAULA CUITÉ PB

Entrei no cio da cana
e adentrei canaviais que executavam sonatas
entre as cordas dos seus violinos e violas,
antes dA morte, Na colheita.
Fisguei fiapos mas alinhavei sua música.

MATO A ACAMPORA RJ

MATO

Eu quero comer peixe assado
Nas retrancas da mata
Andando de tanga
Cantando com os pássaros
Sem medo da chuva
Porque conheço
Os mitos e as musas
Orixás e outros bichos.

Alexandre Acampora

Mentira Fravia Garapa

Eu sou mentira!!!
mentira para mudar o cerco no mundo.
Chamam gato de lebre,
e dona Anita diz que comeu peixe , vindo da barca de Zé Ozito, mas o gosto era de lebre,
Nao tenho tempo para verdade , ela não existe.
Mentira sim! Tá aqui ao meu lado!

URUBU - FRAVIA GARAPA

URUBU TEM MEL,
DISSE A TERRA DE BOCA ABERTA,
ELE POUSOU COM TRIPA NO BICO

AS AGULHAS - ANTONIO CIOBA. PE.

AS CIOBAS PASSAM E OS PEIXES AGULHAS TRICOTEAM PARA MAIS RENDA
NAS PONTAS DAS ONDAS DO MAR DOS PERNAMBUCOS

DOS MANGUES RENE CAJA PE

O FEDÔ DOS MANGUES
É O PERFUME DOS CARANGUEJOS EMBEBIDOS DE SILÊNCIO E PATAS FUNDAS
QUE SILENCIOSAMENTE CONFABULAM COM NINCHOS DE ÁGUAS E DEJETOS

Nadie entra aquí con las palabras DIANA BELLESSI AR

En medio de la noche me despierta tu sueño,
el sueño donde estabas.
El cuerpo a medias entregado
lengua boca dedos
tienden los puentes
a la roca giratoria del deseo.
Tu abrazo en otro abrazo,
rosa de los senos donde mamo.
En medio de la noche
me despierto y repito sacro sacro
el pan ha sido devorado
la miel el vino y las cerezas.

Persecución del sueño

El rumor de una voz
sobresaltó a la cazadora

Ojo veloz
y pie furtivo
Sombra
en los campos de caza

¿Son ambas
inseparable presa
en los mundos de agua?





Nave. Sólo veo la proa y la mitad de una vela blanca.
Un lugar entre el día y la noche el mar.
Un lugar inmóvil.
Cuando el este del cielo se enciende, su blancura
enceguece. Tórnase invisible. Navega la otra cara
del mar.
Pasan los años.
Una noche desato el bote amarrado tras los peñascos
de la bahía. Me hago a la mar.
No detiene al silencio
ni siquiera el cristal de los remos en el agua.
Estoy cerca. Ella se asoma sobre el puente
orlada de su propia oscuridad y la densa cabellera.
Me mira. La gárgola de la nave se desprende
en rasante vuelo. Viene a estrellarse contra mi pecho.




Cada noche persigo un sueño como a un ciervo
en la pradera. Como a él, apenas lo imagino;
o veo un ojo, el delicado filo de la cornamenta,
el flanco rojo que refulge y se pierde entre
los pastos del sudán.
Pero entonces apareció entero, sobre el muro de
arena que bordea la lagunas. La luna en el agua
lo volvía nítido contra el cielo.
Ella detrás, me miraba.
Empezó a cantar una canción. Rendida de
amor, y de terror, supe que su voz creaba
la mitad secreta del mundo.




De su regazo las pequeñas alimañas,
frutos y bestias mayores. Un bosque,
flores en el lago. Resplandece a través de la niebla
de una mañana. Reflejada en el agua
sólo ella aparece. Referida por entero
a sí misma, y a mí: su criatura.
Una brisa muy tenue sacude el círculo, el cristal
de cielo y agua. Yo le digo: Quiero que me cantes.




Navegábamos por un mar de arena.
El sol, espectralmente rojo teñía la aureola
de polvo que seguía a la nave. Un cielo de oro
sin una nube, sin un pájaro dándole vida.
Ella permanece erguida sobre el puente, su
sola voluntad nos impulsa en el desierto.
Hace crecer un árbol desnudo en verde
para mí. Sé que es un regalo,
una sombra clara que me recuerde
la mitad de mi origen. Después cruzamos
el umbral. El signo de su silencio
se hizo silencio: me devoró suavemente
el resplandor de lo oscuro.




La memoria:
¿territorio
cuya migaja heredé?
—He perdido la memoria.
Una aurora boreal se expande
en la seda oscura.
Isla
Suenan los búhos
de copa en copa
vegetal derramados.
No existe el viento.
Duermo en un lecho de musgo
en un sueño
donde despliega
su quieta redondez
la Isla de humus y de arena.
Medallón verde.
Hojas transparentes
y árboles como naves
que flotan en el cielo.
Amanece
La niebla demora
el nacimiento del mundo.
Fragmentos. Formas inacabadas
cuyo fin es el comienzo
y su comienzo la cara
inmóvil del final.
Veladuras de esmalte.
Cortejo de niños y de sombras
que vuelven al agua inicial.

Rumor de dedos y de uñas.
De colas asaetadas que vibran
se despiertan
ante el sordo fervor de las estrellas
calientes del día.

Arenas blancas. Polvo de seda.

Insectos redondos
y pintados cuyas alas
en pequeños carapachos se repliegan.

Entro al mar inmóvil.
Boca y ojos abiertos.
Profundo. Profundo.
No soy extraña para ellos.
Poseo la cualidad del pez.
De pólipo o flor
suspendida en el gesto
de la vida que desciende
a su contemplación y su deseo.


Tortugas.
Un mundo que se desliza
y salta. Lagartos, camaleones
iguanas y salamandras.
Un collar de rocas
pequeñas y ardientes.
Un collar de rocío en la sombra.

El árbol de las frutas
crece con mi hambre
y se disuelve
en la saciedad.
Senos redondos de oro oscuro.
Chupo, huelo y muerdo.
Todos los jugos, la carne
la suave superficie del hueso
replegada y tensa
en el cenit del deseo.

Una reverberación de fuego
el aire.

Pequeños heraldos de piel
y de plumas
surcan la tarde.
¿Pájaros?
¿Bestiarios
de hermosura y silencio
que aparecen
cuando el sol declina?

En el medio hay un claro.
Un círculo vacío y extenso
con pastos del sudán.
Solsticio permanente. Danza.
Cruzan ráfagas de púrpura.
Los pies, la cabeza
las palmas de las manos
sostienen y se desplazan
en la tierra. El resto
del cuerpo sigue a la pelvis
en su arco, su ascenso.
Todo acaba. Todo empieza.

Entro al Otro Mundo
en otro mundo.
Follajes de agua dorada.
Terror del deseo
Embriaguez del deseo
Filigranas vivas que van del amarillo
al rojo, al naranja.

Por fin oscuro y lento.
Sin respuestas, sin palabras.
A proa de un bajel inmóvil,
Ánima: Señora del amor
y de la muerte

surcando el cielo.

¿Habitante o habitada?
Estuco y sangre.
Fuego alterado en la memoria
de la especie.

Isla. Umbral. De sueño el sueño
y la trama.

O estômago das Palavras Paulo Vas

Os estômagos das palavras funcionam em cadeia e na combinação de seus sais e proteínas reina o verso, como explosões destes estômagos e seus sais

A POESIA RENATA ACUEIRA CE

A poesa é encantada, é como favo de mel, cai mel por todos os lados, e até as varejeiras pousam, atrás de seu doce e perfume, meio doce , meio sexo pendurado em gotas fortes como no amor na hora do melaço

AVENCA Erly Vieira jr

avenca from erly vieira jr on Vimeo.

REPROUZIDO DE VIMEO





Pé de pitanga é danado pra dar marimbondo. Avenca só dá em casa de gente feliz.

um filme de erly vieira jr
com letícia braga
Vitória, 2009

Una Palabra Carlos Varela

BACIA DAS ALMAS FRAVIA GARAPA

Bastiana depois do enterro do marido
pegou uma bacia trouxe um cravo de defunto desfolhou dentro da bacia e jogou as duas alianças- a dela e a dele-,que ficaram no fundo;
chorou, misturou a agua, barrufou o rosto e sentou-se dentro da bacia, calma e serena e com ar de castanha seca.

Sabugueiros Caja

Com as flores dos sabugueiros a espiar o sol,saudo as abelhas que lhe comprimentam
e desejo um dia tão bom que elas enfeitam ,
sua flor é um ponto de croche de belezura, como pontos de alfinete
que não fura, não fere e eleva as noivas ao altar da minha terra.
Salviana entrou na igreja com seu buque de sabugueiro e felicitou as brancuras do seu amor,
tão lindo seu maço de flor que refrescou seu rosto de donzela pura, mas, mais puro era o olor do sabugueiro quieto caindo pelos seus dedos, e destacava o olhar do noivo sobre seu rosto, de cor de castanha nova.

Corte Natália Econsa

O peixe cortou a água e sangrou sargaços,
mas coloriu a água

O rabo das palavras- Renata Acueira CE

Minha vó dizia:
As palavras tem rabo, deixam rastros,
será por isso que os ouvidos gravam e o caderno fica riscado?

Galo de Campina -Antonio Arueira

Saiu na praça olhou em volta e viu o galo de campina,
disse duas palavras e ele sentou sobre seu colo,
respondeu assoviando e o vento caiu!!!

Silêncio Rene Caja

A voz do silêncio aveludam armadilhas,
as folhas rosnam, os quatis fogem!

SO DEZ POR CENTO Ë MENTIRA _MAnOEL DE BARROS

"La poesía no es económicamente redituable, pero sí vitalmente inevitable"

18-11-2010 / Este atractivo proyecto "de poetas y no de editores" celebra los cincuenta títulos

Carlos Aldazábal, poeta y responsable de la editorial El Surí Porfiado
El notable Fernando Pessoa dijo alguna vez: “Ser poeta no es una ambición mía, es mi manera de estar solo”. Sin embargo, en muchas ocasiones los poetas juntan sus soledades y al igual que unen con pericia y sentimiento las palabras, lían su humilde y suprema ambición de generar belleza. Uno de esos casos es la editorial El Surí Porfiado, que más que una editorial podría decirse que es un colectivo movilizado por la pasión común, sin responder a reglas estéticas estancas o corrientes pretenciosas. Hoy, a las 19.30, celebrarán los 50 títulos editados en el marco del ciclo Cuatro Ficciones que se desarrolla en el Centro Cultural Islas Malvinas (19 y 51), con la presencia Carlos Aldazábal (poeta y director de la editorial) y los poetas Mario Goloboff y Dolores Espeja.

Diagonales conversó con Aldazábal, salteño de 36 años que es una de las cabezas de este proyecto nacido “formalmente en noviembre de 2007, cuando presentamos los diez primeros títulos de la colección. Pero, en realidad, ya se venía gestando desde hacía mucho tiempo, en las charlas que teníamos poetas de distintas regiones del País”.

Editar poesía hoy en día es un verdadero desafío y Aldazábal asiente: “Es apostar por lo que no es económicamente redituable, pero sí vitalmente inevitable. La inevitabilidad para los poetas ya fue sobradamente señalada por Rilke en sus recordadas cartas. Y El Suri Porfiado es un proyecto de poetas, no de editores ni empresarios. Poetas con conocimiento de causa, con conocimiento del escenario poético del país. La voluntad siempre fue intervenir en la escena para democratizarla”.
Aldazábal delinea un poco la postura y visión que el grupo tiene del escenario poético argentino: “Este es un país multicultural. Parcializar esa riqueza es un error que, en la divulgación de poesía, se ha venido haciendo desde el momento en que se conformó el país con su macrocefalía porteña. Creo que nuestra editorial, junto con otras editoriales independientes, ha venido a aportar una apertura a esta tendencia”.

En el seno de la editorial se refieren a los poetas precedentes como maestros, tal vez como una manera implícita de marcar una continuidad y alejarse un poco de las poses vanguardistas: “Señalar a ciertos ‘maestros’, como Juan Carlos Bustriazo Ortiz o Bernardo Canal Feijóo, es traer al presente referentes importantísimos para la poesía nacional, que poco tienen que ver con los circuitos snobistas-marca Aldazábal-. Penúltimo poema del fútbol, de Canal, que se publicó originalmente en 1924, es el libro de nuestro catálogo donde la idea de vanguardia estética se explicita con mayor virulencia. Pero claro: estamos hablando de un vanguardista que escribía en el momento de las vanguardias históricas. En nuestro presente, las vanguardias históricas son una tradición más, tan válida como los sonetos, la copla o los aportes del siglo de oro español.

Justamente por eso, que algún poeta joven se pretenda vanguardista no deja de ser una pose”.
Según el escritor, el catálogo tiene como “mérito la recuperación de una mirada crítica que remite, necesariamente, a la esfera de lo político. No estoy hablando de panfletos: hablo de lo que señalaba Cortázar cuando decía que la ametralladora de un escritor es su máquina de escribir. Hablo de un compromiso estético y vital. Los poetas que iniciamos el catálogo teníamos como meta visibilizar nuestra producción y refrendarnos, al mismo tiempo, en ejemplos que a nosotros nos parecían indiscutibles, y que sin embargo aparecían desdibujados en el esquema de las canonizaciones mezquinas: la llamada generación del ‘60, pero también las vanguardias del ‘20, o referentes del grupo de La Carpa, o la incipiente tradición patagónica. Nuestro catálogo está conformado por todos esos retazos, con poetas jóvenes representativos de todas las regiones del país, como Eliana Drajer (Mendoza), Rodrigo Galarza (Corrientes), Laura Forchetti (Bahía Blanca), Luciana Mellado (Chubut), Tomás Watkins (Neuquén), o Atilio Romano (Salta)”.

“Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué” decía Jean Cocteau. Para Aldazábal: “Para mí la poesía es imprescindible porque no puedo evitarla, porque desde que empecé a imaginar, a los ocho años, que la higuera de mi casa era un castillo, no ha dejado de ofrecerme escapes a la clausura de la realidad. Porque en los momentos más difíciles me ha consolado. Porque aunque disimule y no escriba, no deja de estar presente en cada mirada a la que me invita el mundo. Para mí es imprescindible, igual que el aire o el agua, porque es mi contrato con la existencia y, al mismo tiempo, lo que me permite soportar la idea de la inevitable recesión de ese contrato”.

O Menino que Carregava Água na Peneira Manoel de Barros

.



















Eu tenho um livro sobre águas e meninos.
Gostei mais de um menino
que carregava água na peneira.

A mãe disse que carregar água na peneira
era o mesmo que roubar um vento e sair
correndo com ele para mostrar aos irmãos.

A mãe disse que era o mesmo que
catar espinhos na água
O mesmo que criar peixes no bolso.

O menino era ligado em despropósitos.
Quis montar os alicerces de uma casa sobre orvalhos.

A mãe reparou que o menino
gostava mais do vazio
do que o do cheio.
Falava que os vazios são maiores
e até infinitos.

Com o tempo aquele menino
que era cismado e esquisito
porque gostava de carregar água na peneira,

com o tempo descobriu que escrever seria
o mesmo que carregar água na peneira.

No escrever o menino viu
que era capaz de ser
noviço, monge ou mendigo
ao mesmo tempo.

O menino aprendeu a usar as palavras.
Viu que podia fazer peraltagens com as palavras.
E começou a fazer peraltagens.

Foi capaz de interromper o vôo de um pássaro
botando ponto final na frase.

Foi capaz de modificar a tarde botando uma chuva nela.

O menino fazia prodígios.
Até fez uma pedra dar flor!
A mãe reparava o menino com ternura.

A mãe falou:
Meu filho você vai ser poeta.
Você vai carregar água na peneira a vida toda.
Você vai encher os
vazios com as suas
peraltagens
e algumas pessoas
vão te amar por seus
despropósitos

"O Menino que Carregava Água na Peneira"

EXÍLIO- Sophia de Mello Breyner Andresen

Quando a pátria que temos não a temos
Perdida por silêncios e por renúncia
Até a voz do mar se torna exílio
E a luz que nos rodeia é como grades

Chave, Klee -----Pedro Tamen

És, como no Klee
a máquina de chilrear
a liquidez perfeita dos passos,
a música dos surdos.

Que húmido pilar
sustenta, amor, o paço
em que me acoito e durmo
que não seja teu canto

ao canto do meu dia?
És, como no Klee,
a virgem matemática
que tudo me desvenda

e sem que eu faça contas
calculas somas, sumos,
entre o covo das ondas
e azul astronomia.

És, como no mundo,
a pintura delida
de que sobrou apenas
um osso branco e flauta.

Pedro Tamen

Infâmias -Natalia Esconsa

Os morros cantaram os galos
ávidos de manhãs para que as estrelas não mais alumiem a desordem dos lobos e as infâmias das leoas

CALEIDOSCÓPIO ACONTECE EM BOTUCATU SP- 07.11.2010

UMAS DAS ORGANIZADORAS A DIREITA : MARIA AMÁLIA





























































PROF PAULO VASCONCELOS GABRIELA MAGALHÃES E RENATO MILAN FAZEM TRABALHO EXPOSITIVO CÊNICO SOBRE O POETA MANOEL DE BARROS

Adélia Prado lança livro inédito de poesias

Após 10 anos sem publicar um livro de poesias inédito, escritora mineira Adélia Prado lança neste mês "A Duração do Dia"


Após 10 anos sem publicar um livro de poesias inédito, a escritora mineira Adélia Prado lança neste mês "A Duração do Dia" pela editora Record. Nele, a escritora perpassa por temas, como amor carnal e divino, o ofício do poeta, os sofrimentos intrínsecos ao ser humano, entre outros.

Por meio de uma poesia sutil e sedutora, Adélia traça uma viagem pelos caminhos do coração. Lá, descreve os desejos, frustrações e sonhos que povoam os sentimentos. O leitor entra em contato com as coisas aparentemente desimportantes do cotidiano.

Adélia ainda volta a temas recorrentes em sua escrita, como a vida provinciana, a religiosidade, as cores do campo, entre outros. Dos pertinentes conflitos entre o sagrado e o profano, recorrente em sua obra, aqui são observados ou a partir da natureza ou por meio da leitura de um texto religioso.

Graças a Carlos Drummond de Andrade (1902-1987), Adélia publicou "Bagagem" (1976), seu primeiro livro. O escritor Affonso Romano de Sant"Anna enviou os originais da obra para a apreciação do poeta. Drummond considerou os poemas fenomenais e indicou sua publicação. À época, Adélia tinha 40 anos.

Dois anos depois, ela ganhou o prêmio Jabuti por "O Coração Disparado". Em 2006, estreou na literatura infantil com "Quando Eu Era Pequena". Adélia é autora de "Filandras", "Terras de Santa Cruz", "Quero Minha Mãe", "O Pelicano", "Oráculos de Maio", entre outros volumes. As informações são da Folha Online.

Leia abaixo três poemas extraídos do novo livro de Adélia Prado.

TÃO BOM AQUI
Me escondo no porão
para melhor aproveitar o dia
e seu plantel de cigarras.
Entrei aqui pra rezar,
agradecer a Deus este conforto gigante.
Meu corpo velho descansa regalado,
tenho sono e posso dormir,
tendo comido e bebido sem pagar.
O dia lá fora é quente,
a água na bilha é fresca,
acredito que sugestiono elétrons.
Eu só quero saber do microcosmo,
o de tanta realidade que nem há.
Na partícula visível de poeira
em onda invisível dança a luz.
Ao cheiro de café minhas narinas vibram,
alguém vai me chamar.
Responderei amorosa,
refeita de sono bom.
Fora que alguém me ama,
eu nada sei de mim.

TENTAÇÃO EM MAIO
Maio se extingue
e com tal luz
e de tal forma se extingue
que um pecado oculto me sugere:
não olhe porque maio não é seu.
Ninguém se livra de maio.
Encantados todos viram as cabeças:
'Do que é mesmo que falávamos?'
De tua luz eterna, ó maio,
rosa que se fecha sem fanar-se.

UMA JANELA E SUA SERVENTIA
Hoje me parecem novos estes campos
e a camisa xadrez do moço,
só na aparência fortuitos.
O que existe fala por seus códigos.
As matemáticas suplantam as teologias
com enorme lucro para minha fé.
A mulher maldiz falsamente o tempo,
procura o que falar entre pessoas
que considera letradas,
ela não sabe, somos desfrutáveis.
Comamo-nos pois e a desconcertante beleza
em bons bocados de angústia.
Sofrer um pouco descansa deste excesso.
Informações da Folha.

500 anos esta noite

Enviado por ANAMARIA VASCONCELOS -RECIFE PE.
On Dom 31/10/10 09:35 , Fernanda Penkala fernanda.penkala@gmail.com sent:



(Foto: Roberto Stuckert Filho)










500 anos esta noite




De onde vem essa mulher
que bate à nossa porta 500 anos depois?
Reconheço esse rosto estampado
em pano e bandeiras e lhes digo:
vem da madrugada que acendemos
no coração da noite.

De onde vem essa mulher
que bate às portas do país dos patriarcas
em nome dos que estavam famintos
e agora têm pão e trabalho?
Reconheço esse rosto e lhes digo:
vem dos rios subterrâneos da esperança,
que fecundaram o trigo e fermentaram o pão.

De onde vem essa mulher
que apedrejam, mas não se detém,
protegida pelas mãos aflitas dos pobres
que invadiram os espaços de mando?
Reconheço esse rosto e lhes digo:
vem do lado esquerdo do peito.

Por minha boca de clamores e silêncios
ecoe a voz da geração insubmissa
para contar sob sol da praça
aos que nasceram e aos que nascerão
de onde vem essa mulher.
Que rosto tem, que sonhos traz?

Não me falte agora a palavra que retive
ou que iludiu a fúria dos carrascos
durante o tempo sombrio
que nos coube combater.
Filha do espanto e da indignação,
filha da liberdade e da coragem,
recortado o rosto e o riso como centelha:
metal e flor, madeira e memória.

No continente de esporas de prata
e rebenque,
o sonho dissolve a treva espessa,
recolhe os cambaus, a brutalidade, o pelourinho,
afasta a força que sufoca e silencia
séculos de alcova, estupro e tirania
e lança luz sobre o rosto dessa mulher
que bate às portas do nosso coração.

As mãos do metalúrgico,
as mãos da multidão inumerável
moldaram na doçura do barro
e no metal oculto dos sonhos
a vontade e a têmpera
para disputar o país.

Dilma se aparta da luz
que esculpiu seu rosto
ante os olhos da multidão
para disputar o país,
para governar o país.

(Pedro Tierra)
Brasília, 31 de outubro de 2010.

ADIOS KIRCHNER

DILMA!!!!!!!É O POEMA DA MULHER!!!!!!!

FAZ ESCURO MAS EU CANTO -T DE MELO


O POEMA ESTÁ ESCRITO, AGORA HÁ MAIS UMA ESTRELA NO CÉU DO BRASIL!
DERROTAMOS A MANCHA DO CÉU DA DIREITA GOLPISTA DO SERRA!!!!!!!!!

NADA-------- AMORA SIHLES

SOB O CÉU , E NÃO PRECISA DE ASSENTO,BRILHA APAGADO UMA ESTRELA
QUE ESTRELA?
A LIBERDADE
CINZA , NEGRA, VERDE, VERMELHA E SÉPIA
ÉS TU?

DILMA LÁ WAGNER TISO

ESTE É OLINDO POEMA AO POVO BRASILEIRO DE WAGNER TISO

FILOSOFIA - ASCENÇO FERREIRA - PE.

Hora de Comer---Comer!

Hora de dormir-Dormir!

Hora de vadiar.Vadiar!

Hora de trabalhar?

--Pernas pro ar que ninguém, é de ferro!!!!!!!!!!!!!!!!!

Escritor peruano e NOBEL

Do JC Online
Com informações de agências

Junto com o prêmio, Llosa vai receber US$ 1,6 milhão
Foto: Internet
O prêmio Nobel de Literatura de 2010 foi para o escritor peruano Mario Vargas Llosa. O anúncio foi feito na sede da Academia Sueca, em Estocolmo, nesta quinta-feira (7).

Mario Llosa nasceu em 1936 e é considerado um dos maiores nomes da literatura em língua espanhola. Novelista e ensaísta, tem entre suas principais obras "A Casa Verde", "Lituma nos Andes" e "A Cidade e os Cachorros".

O peruano já foi condecorado com diversos prêmios ao longo de sua carreira. Membro da Real Academia Española desde 1994, venceu, no mesmo ano, o Prêmio Cervantes e em 1986, o prêmio Príncipe das Astúrias de Letras Espanha, entre outros.

O Prêmio Nobel vem acompanhado de um prêmio em dinheiro de US$ 1,6 milhão.

Em 2009, o prêmio foi dado à escritora alemã Herta Müller, 12ª mulher a vencer o Nobel de Literatura.

O MAR Susana Bensi

........minto sim, não eram pássaros, eram peixes
e todos estavam vivos em feixes pelas águas, recuei-me , pus o manto e sai em carreiras....
não vi José , Madalena, João , vi Este,r presa as letras, desassoletrando textos que diziam ser pássaros, e que gorjeavam , não , não eram pássaros eram peixes, e agora todos em cestas mortos, mas comida para um povo que suplicava.....cobri-me mas tirei as peças íntimas e joguei-me ao mar, ali habitava um deus................

Nascer RENE CAJA

...não sei,
deixei de mim....
e vi pássaros tocando em revoada e brotos de feijão a nascer.......

AS UNHAS RENATA ACUERA-CE

..CHEGOU, APAGOU O CIGARRO CORTOU SUAS UNHAS, DEIXOU OS RESTOS SOBRE O TAPETE, ESCREVEU ALGO NO PAPEL E SAIU........
ELA CHEGOU VIU OS RESTOS DAS UNHAS DELA, PENSOU, CORTOU AS UNHAS, LEU O BILHETE E OBSERVOU QUE O SANQUE CAIA DAS SUAS UNHAS....CAIU E CHOROU, O TELEFONE TOCA, E ELA NÃO ATENDE, CORTOU O FIO DO TELEFONE E QUEBROU O COPO SOBRE A ESCRIVANINHA E CAIU O VINHO QUE MISTUROU-SE A SEU SANGUE

O Sol >> ANTONIO ARUEIRA -CABAÇEIRAS -PB

de menhã catava as fuimiga
e comia mode o cheiro,
era bom,
as guela ficava ilumiada cuma o sol batendo nas arueira do sertão

Lua quadrada ˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜˜ ANUELA ALFORGE ˜˜ PE

travei a porta e pronto, aqui sou eu, acabou-se nada pode me fazer cebola, sou eu, eu eu, eu, eu desta cama, que me amassa, me entorta me acode, me esfrega....pronto acabou, não quero panelas, nem condimentos,não , não quero, quero sim o cheiro de minha avó, do cheiro de pão novo nos inícios de manhãs,é, é isso não quero, não quero , paneleiros, , e louça, não, Ah !quero o prato quebrado pintado pela minha mãe, vazio, que meu pai não quebrou, sim, pois ele quebrava todos os pratos rachados com bordas quebradas, esse não, esse sobrou.Ave, pera ai, quero o sabiá, que se planta na janela e me anuncia o que nao sei ,mas sei- é novidade-, isso, mesmo é que quero, quero esse teto meu limpo, branco como minha grande lua quadrada, travei a porta sim e acabou, feijão, arroz, farinha, ovos fritos, mas quero margarida impressa neles, como me filho disse pequeno olhando as margaridas- olha um pé de ovo frito, , travei quero as margaridas do meu teto onde desenho o que quero e branco , travado, que ninguém vê , só eu

A Rã............ANTONIO VERUTO

Não me importo com a lua
quero a rã na minha mão e terei a água do poço e sua gosma na minha

Santa .......................................................Rene Caja

Santa estava posta sob a luz da noite coada pela a janela e esperava o resultado.
A vela iluminava seu rosto a cera corria sob o pires que a adornava.A santinha tinha cara de girasssol como no seu centro e as pétalas. Alta esguia , lai passavam as formigas, baratas e pessoas, a santa impávida erguia-se forte sendo frágil e lamentosa.Fechou a janela, cobria o dia e sua luz.O resultado nao chegava, mas chegava e ensopava-a o calor na nuca e testa, santa tinha verdadeiros sintomas.Seu olhar fixo ao alto as mãos cruzadas não precisava mais de nada, senão esperar o dia do nascimento e ser mais santa com seu filho.
Deitara, abrira as pernas e o vento tomara-a toda ,era o princípio. Nciloau chegara e confirmara, dando-lhe mais ele e fortalencendo-a de luz e santidade.

AS VERRUGAS...............ANTONIO VERUTO

O PATO TINHA AS SIMPLICIDADES DAS VERRUGAS SUAS, COMO A TERRA E SUAS PEDRAS
E AS ENCARAVA;
SOB A ÁGUA, AS ESCONDIA, AO LARGO
E MOSTRAVA SEU PODER, MESMO COM AS ALGAS A LHE PRENDER, NAS PATAS ENVERRUGADAS
O PATO E SUAS PATAS AMANHECIA O DIA COM O CHEIRO DO AR E DE SUA POSE, POSTANDO NA PAISAGEM DAS AGUAS E SUAS VERRUGAS DE LAMA

SAMBA CLÁSSICO

CLIQUE NO TÍTULO E VÁ AO ORIGINAL


VivaMúsica! O dia 5 de março de 2011 cai em um sábado de carnaval. Que tal celebrar o Dia Nacional da Música Clássica em um bloco de rua no carnaval do Rio de Janeiro?

VivaMúsica! teve essa ideia, junto com um grupo de músicos de orquestras cariocas. O bloco tocaria marchinhas com instrumentação clássica e também algumas obras de repertório de concertos.

O primeiro passo para viabilizar a ideia é escolher o nome do bloco, para poder cadastrá-lo na programação oficial do carnaval de rua do Rio.

As opções de nome são:

>> Filhos da batuta
>> Feitiço do Villa
>> Sou clássico, mas sambo

Qual você prefere?

Envie seu voto até 20 de setembro por este tópico do Facebook ou pelo email bloco@vivamusica.com.br. Convide seus amigos a participar também! Será uma maneira nova e divertida de celebrar Villa-Lobos no carnaval carioca.

Um P.S. importante: Villa-Lobos gostava muito de carnaval e chegou a organizar um bloco de rua, o Sôdade do Cordão, em 1940.
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O CONTO .....................Ernesto Caja O........ ZIPER

Marina lavou-se cobriu-se, foi até o espelho e viu suas manchas de infância.Tinha medo delas, lembrava coisa ruins, do tempo do padastro, do enteado, de um corpo que fora sacaneado e zombado pela mancha, enfim no seu corpo havia as marcas, dos apertos sofridos, e cabeça confirmava.
Tinha medo, mas nada como um vestido que tudo encobre.Depois de pronta e retocada, tomou o ônibus estava lLotado, gente se comprimindo e ela também.Logo, sentiu algúem se raspando a ela, com segundas intenções, quis flar , mas preferiu não, afinal tava bom.
De trás vinha um cheiro de macho cuidado e com cheiro de limpeza.Insistiu o rapaz a mais a tocar-lhe com a camisa suas costas, e comprimir o tronco a ela;ela sentiu, mas calada estava calada, ficou.Estava próximo da parada sua, adiantou-se arrastando-se, entre ocorredor que nem mais era corredor e conseguia sair em fileira, ;não viu o rosto do cara.Desceu, viu o novo farol, aproveitou-se para retocar, e assim ao fazê-lo ouviu uma voz de lado, você é mesmo especial e com este vestido que esta aberto atrás essa sua mancha me deixa louco, e você sentiu, tenho certeza que que sim.O farol abriu Mariana atordoada estava, mas foi em frente.Achou bom, mas e a mancha, nao imaginava , nunca que o vestido não encobrria tudo.Ao atravessar a rua novo farol fechou, uma senhora aproximou-se e disse: seu ziper está aberto, quer que te ajude.....Mariana sorriu e ficou parada como um um ziper aberto e exposta ao sol da tarde que a deixava mais morena e .............................................

Contista Paulo Vasconcelos fala das formas de contar histórias na atualidade

Contista Paulo Vasconcelos fala das formas de contar histórias na atualidade

EU COMECEI A MENTIR POR PRECAUÇÃO

Silviano Santiago


Em texto confessional, teórico investiga os caminhos da autoficção

Em dois dos últimos livros de ficção que publiquei - O falso mentiroso (2004) e Histórias mal contadas (2005) -, tentei dar corpo textual a quatro questões constitutivas do que tem sido para mim o exercício da literatura do eu, ou para usar a nova terminologia, o exercício da autoficção – as questões da experiência, da memória, da sinceridade e da verdade poética.
Se pedisse ajuda a João Cabral de Melo Neto, estas palavras trariam como título e intenção “Meditação sobre o ofício de criar”. Ao poeta pernambucano peço de novo ajuda para acrescentar que a meditação “nada tem de pregação e sequer da sugestão de receitas possíveis”.
No meu caso, cheguei à autoficção através de um longo processo de diferenciação, preferência e contaminação. Falo primeiro e ao mesmo tempo dos processos de diferenciação e de preferência. Parti da distinção entre discurso confessional e discurso autobiográfico. O discurso propriamente confessional está ausente de meus escritos. Nestes não está em jogo a expressão despudorada e profunda de sentimentos e emoções secretos, pessoais e íntimos, julgados como os únicos verdadeiros por tantos escritores de índole romântica ou neorromântica.
Já os dados autobiográficos percorrem todos meus escritos e, sem dúvida, alavanca-os, deitando por terra a expressão meramente confessional. Os dados autobiográficos servem, pois, de alicerce na hora de idealizar e compor meus escritos e, eventualmente, podem servir ao leitor para explicá-los. Traduz o contato reflexivo da subjetividade criadora com os fatos da realidade que me condicionam e os da existência que me conformam.
Não nos iludamos, a distinção entre os dois discursos tem, portanto, o efeito de marcar minha familiaridade criativa com o autobiográfico e o consequente rebaixamento do confessional ao grau zero da escrita.
Como tenho me valido do discurso autobiográfico nos meus escritos ficcionais? Para responder à pergunta, passemos ao terceiro processo, o da contaminação.
Ao reconhecer e adotar o discurso autobiográfico como força motora da criação literária, coube-me levá-lo a se deixar contaminar pelo conhecimento direto – atento, concentrado e imaginativo – do discurso ficcional da tradição ocidental. Com a exclusão da matéria que constitui o meramente confessional, o texto híbrido, constituído pela contaminação do discurso autobiográfico pelo discurso ficcional – e do ficcional pelo autobiográfico -, marca a inserção do tosco e requintado material subjetivo meu na tradição literária ocidental e indicia a relativização por esta de seu anárquico potencial criativo.
Inserir alguma coisa (o discurso autobiográfico) noutra diferente (o discurso ficcional no Ocidente) significa relativizar o poder e os limites de ambas, e significa também admitir outras perspectivas de trabalho para o escritor e oferecer-lhe outras facetas de percepção do objeto literário, que se tornou diferenciado e híbrido.
A distinção entre discurso confessional e discurso autobiográfico ganhou corpo textual em momento antigo no tempo, quando comecei a conjugar minha própria experiência infantil de vida com o auxílio dos verbos de minha memória. Ou seja, a distinção entre confissão e autobiografia foi feita desde a mais tenra infância e existiu em mim, e desde sempre existe, como força a alavancar a imaginação criadora.
A preferência pelo discurso autobiográfico e a consequente contaminação dele pelo discurso ficcional se tornou prática textual, no momento em que o menino/sujeito teve a imperiosa necessidade de jogar o confessional para o inconsciente e aliar a fala de sua experiência de vida à invenção ficcional. A contaminação do biográfico com o confessional se tornou prática propriamente literária num segundo momento, ou seja, quando o adolescente/sujeito revisitava as práticas textuais híbridas da infância para torná-las, através da letra impressa do jornal ou do livro, de domínio público. Ao revisitá-las pelo exercício da memória, o aprendiz de escritor tenta apreender o modo de expressão da infância com o fim de equacionar o desejo de criar narrativas literárias que signifiquem no universo cultural brasileiro. Muita pretensão? Talvez sim, talvez não.
Portanto, vale a pena pagar uma visita ao menino antigo.
Desde criança, por razões de caráter extremamente pessoal e íntimo – refiro-me à morte prematura de minha mãe – não conseguia articular com vistas ao outro o discurso da subjetividade plena, ou seja, o discurso confessional. Não estou querendo dizer que minha personalidade infantil, isto é, meus impulsos vitais e secretos eram-me desconhecidos. Pelo contrário, conhecia-os muito bem. Tão bem os conhecia que sabia de seu alto poder de autodestruição e destruição.

dados camuflados
Acreditei ter de esconder dos ouvidos alheios a personalidade de menino-suicida e de menino-predador, escondê-la debaixo de discursos inventados (ficcionais, se me permitem), onde eram criadas subjetividades similares à confessional, passíveis de serem jogadas com certa inocência e, principalmente, sem culpa no comércio dos homens. O menino criava falas autobiográficas que não eram confessionais, embora partissem do cristal multifacetado que é o trágico acidente da perda prematura da mãe. Já eram falas ficcionais e, como tal, coexistiam aos montões. Nenhuma das falas era plena e sinceramente confessional, embora estivessem a retirar o poder de fabulação da autobiografia. O dado confessional que poderia chegar à condição plena ficava encoberto, camuflado, para usar a linguagem da Segunda Grande Guerra, então dominante. Não tinha interesse em escarafunchá-lo. Os fatos autobiográficos fabulam, embora nunca queiram aceitar a cobertura da fala confessional, visto que já se deixavam apropriar pelo discurso que vim a conhecer no futuro como ficcional.
Não estou querendo dizer que não vivia a angústia de não poder articular em público o dado da subjetividade plena, dita confessional - a morte da mãe. Vivia-o. Onde mais forte se fazia o sentido da angústia e mais necessária sua subtração era à mesa de jantar ou no confessionário. Fiquemos com o exemplo religioso.
Meu pai não era católico praticante, mas nos obrigava a ser. Segui o catecismo e fiz primeira comunhão. Ia à missa todos os domingos. Aos sábados, diante do padre-confessor de sotaque germânico, no escurinho protegido pelas grades do pseudoanonimato, tinha de fazer exame de autoconsciência e ser sincero ao enumerar e confessar os pecados da semana. Costumava trazê-los escritos numa folha de papel. Uma pitada de paranoia, e acrescento que os pecados eram muitos e, perdão pelo trocadilho, inconfessáveis.
Apesar da lista avantajada, não proferia no confessionário uma fala sincera, confessional. Mentia ao padre-confessor. Ficcionalizava o sujeito – a mim mesmo – ao narrar os pecados constantes da lista. Inventava para mim e para o padre-confessor outra(s) infância(s) menos pecaminosa(s) e mais ajuizada(s), ou pelo menos onde as atitudes e intenções reprováveis permaneciam camufladas pela fala.
Essas mentiras, ou invenções autobiográficas, ou autoficções, como digo hoje, tinham estatuto de vivido, tinham consistência de experiência, isso graças ao fato maior que lhes antecedia – a morte prematura da mãe - e garantia a veracidade ou autenticidade. Aos sábados, diante do padre-confessor, assumia uma fala híbrida – autobiográfica e ficcional – verossímil. Era “confessional” e “sincero” sem, na verdade, o ser plenamente. O menino ao confessionário já era um falso mentiroso.
Na infância, eu já era multiplicadoramente confessional e sincero, era autoficcionalmente confessional e sincero. O discurso confessional – que, no meu caso, repito, nunca existiu no domínio público – se articulava e se articulou desde sempre pela multiplicação explosiva dos discursos autobiográficos que faziam pacto com o ficcional. O discurso confessional – que na verdade não o era, era apenas um lugar vazio, desesperador, preenchido por discursos híbridos - só poderia estar plena e virtualmente num feixe discursivo, numa soma em aberto de discursos autoficcionais, cujo peso e valor final seriam de responsabilidade do padre-confessor – e, hoje, do meu leitor. Ao padre-confessor ontem e ao leitor hoje passava e passo algumas histórias mal contadas.
As histórias – todas elas, eu diria num acesso de generalização – são mal contadas porque o narrador, independentemente do seu desejo consciente de se expressar dentro dos parâmetros da verdade, acaba por se surpreender a si pelo modo traiçoeiro como conta sua história (ao trair a si, trai a letra da história que deveria estar contando). A verdade não está explícita numa narrativa ficcional, está sempre implícita, recoberta pela capa da mentira, da ficção. No entanto, é a mentira da ficção, ou a ficção da verdade, que narra poeticamente a verdade ao leitor.
Para terminar, leio parte dum fragmento de “Sem aviso”, texto assinado por Clarice Lispector: “Comecei a mentir por precaução, e ninguém me avisou do perigo de ser precavida, e depois nunca mais a mentira descolou de mim. E tanto menti que comecei a mentir até a minha própria mentira. E isso – já atordoada eu sentia – era dizer a verdade. Até que decaí tanto que a mentira eu a dizia crua, simples, curta: eu dizia a verdade bruta”. Permitam-me a glosa. No confessionário, o sujeito começou a mentir por prudência e cautela e, como a realidade ambiente o incitava a ser prudente e cauteloso, continuou a mentir descaradamente. E tanto mentia que já mentia sobre as mentiras que tinha inventado. E a tal ponto mente que a mentira se torna o meu modo mais radical de ser escritor, de dizer a verdade que lhe é própria, de dizer a verdade poética.

Solidão Composição: Paulo César Pinheiro

Solidão
Paulo César Pinheiro
Composição: Paulo César Pinheiro
Eu sozinho sou mais forte
Minh'alma mais atrevida
Não fujo nunca da vida
Nem tenho medo da morte
Eu sozinho de verdade
Encontro em mim minha essência
Não faço caso de ausência
E nem me incomoda a saudade
Eu sozinho em estado bruto
Sou força que principia
Sou gerador de energia
De mim mesmo absoluto
Eu sozinho sou imenso
Não meço nunca o meu passo
Não penso nunca o que faço
E faço tudo o que penso
Eu sozinho sou a Esfinge
Pousado no meio do deserto
Que finge que sabe o que é certo
E sabe que é certo que finge
Eu sozinho sou sereno
E diante da imensidão
De toda essa solidão
O mundo fica pequeno
Eu sozinho em meu caminho
Sou eu, sou todos, sou tudo
E isso sem ter contudo
Jamais ficado sozinho

Terminó el misterio: los escritores que irán a la Feria de Frankfurt

Hay 45 autores confirmados. Griselda Gambaro dará el discurso de apertura y Juan Gelman estará a cargo del discurso final.

Por: Patricia KolesnicovTerminó el misterio: los escritores que irán a la Feria de Frankfurt


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Terminó la cuenta regresiva, terminó el misterio: ya está la lista de los escritores que la Cancillería invitará en octubre a la Feria del Libro de Frankfurt para ponerle caras, llevar palabras, darle sentidos a la participación argentina como Invitado de Honor en ese evento, la feria del libro más relevante para el mundo editorial.

Hay cuarenta y cinco nombres confirmados y diez por confirmar.

También irán figuras como María Kodama y Estela de Carlotto.

Se supo algo más: el último día, cuando las mesas redondas hayan terminado, cuando los números ­Frankfurt es una feria de negocios­ estén cerrados, cuando Argentina tenga que pasar el testimonio de "Invitado de Honor" a Islandia, el encargado de hacerlo será el poeta Juan Gelman.

En la lista de confirmados (Ver Todos...

) figuran consagrados ­co- mo Osvaldo Bayer, Diana Bellessi, Alberto Manguel y Juan Sasturain­; escritores de la generación intermedia, como Guillermo Martínez, Marcelo Birmajer, Claudia Piñeiro, Eduardo Sacheri, Sergio Olguín y Federico Jeanmaire; jóvenes como Félix Bruzzone, Laura Alcoba y Samanta Schweblin.

La Feria se desarrollará entre el 6 y el 10 de octubre y la escritora encargada del discurso inaugural será Griselda Gambaro.

En los 5 días que dura la Feria, esa delegación hablará en mesas redondas y entrevistas. Magdalena Faillace, titular de COFRA ­el comité para la participación en la feria­ dice que el criterio con el que se diseñaron las actividades fue "marcar los temas centrales de nuestra presentación en Alemania". A saber: "Que no terminamos en Buenos Aires; una visión política de la literatura y, finalmente, la memoria". La memoria: "Estamos en el Bicententenario y es una oportunidad para mostrar conflictos y utopías que atraviesan la cultura argentina porque atravesaron nuestra Historia".

Estas son algunas de las mesas planeadas, con los participantes sugeridos: Poesía del tango : Juan Sasturain y Leopoldo Brizuela.

Diversidad regional : Mempo Giardinelli, Andrés Rivera, Jorge Accame.

La poesía de Borges : María Kodama, Ivonne Bordelois, Héctor Tizón, Federico Jeanmaire.

Nuevas tecnologías, nuevos paradigmas : Fabián Casas, Ariel Magnus, Félix Bruzzone.

Del romanticismo alemán al romanticismo argentino : Alberto Manguel, Martín Prieto.

Las escritoras en la literatura argentina actual : Claudia Piñeiro y María Teresa Andruetto Mujer y poder en 200 años de literatura argentina: María Rosa Lo- jo, Silvia Plager, Ana María Shua.

También están previstos homenajes a Tomás Eloy Martínez y Arlt y charlas sobre "La cultura judía en la literatura", "Memoria y presencia de la literatura gauchesca", "La influencia de Brecht en el teatro argentino" y, para cerrar, "El valor político de la lengua entre los argentinos".

Faillace también quiere hacer una mesa en la que se confronte a Borges y Cortázar: "El laberinto de Borges es un mundo sin salida. En el de Cortázar está en el centro el Minotauro, que salta hacia arriba y produce un quiebre en las instituciones burguesas", analiza.

También prepara, para el sábado 9 de octubre ­el día en que el público entra a la Feria, que hasta ese momento está reservada a los profesionales­ una charla de Juan Gelman, en la que el poeta hablará con la gente.

COFRA trabaja ahora en detalles del diseño del pabellón, que, según Faillace, será "un laberinto muy luminoso". Y en él, habrá cuatro rincones: "uno para la revolución, con el Che Guevara como ícono, otro para las luchas sociales, con Eva Perón, los otros dos para el tango y el fútbol, con Gardel y Maradona".

¿De qué servirá todo esto, tanto trabajo, tantas actividades, en una feria en la que casi no hay público, sólo profesionales? Faillace expone sus objetivos: "El saldo va a ser un conocimiento mayor de la Argentina. Esto se da en Alemania, que es la primera economía europea. Y tenemos presencia en Berlín, que es el ombligo de las vanguardias".

VIGIO-TE

POR SOBRE TEUS PÉS
ESPARRAMO EU!!
E SOU TEL SOL!!!
DE BAIXO PARA CIMA
CANTANDO ALGODOAIS
DE LUZ DE CEGOS
ALVEJADOS POR LÂMINAS DE FOGO DE MANDACARUS.
E TE CERCO,
VIGIO-TE
COM LAMPARINAS QUE TE FAZEM ASCENDER
AOS CÉUS LÍQUIDOS DE TUA BOCA.
RENE CAJA

NovaE - Não calarás

NovaE - Não calarás

PALAVRA MUDA

PAULO VASCONCELOS FAZ PRÉ LANÇAMENTO LIVRO -SEU EM JOÃO PESSOA - PB E CARPINA PE
PALAVRA MUDA

El aire Pablo Yudice

tal vez bajo la luna
el aire que decirte

Pedazos de Te

Me vestiré de azul
para que el rio con sus espadas digam sonidos te
hasta que corte la soledad e caiga pedazos te.
INAZIO FUENZALIDA AR

La Tierra-INAZIO FUENZALIDA AR

É necessário a terra,
senti-la sob os pés
debruçar o pé sobre a grama e derramar o riso sobre a erva.
É necessário desmentir a viga de betume.
É necessário olhar a terra com o olhar de um ovo e seu espanto no chão.
Inazio Fuenzalida

Diana Bellessi

Diana Bellessi nació en Zavalla, provincia de Santa Fe, Argentina, en 1946. Estudió filosofía en la Universidad Nacional del Litoral, y entre l969-75 recorrió a pie el continente. Durante dos años coordinó talleres de escritura en las cárceles de Buenos Aires, experiencia encarnada en el libro Paloma de contrabando (Torres Aguero, Buenos Aires, 1988). Ha publicado: Destino y propagaciones (Casa de la cultura de Guayaquil, Ecuador, 1970); Crucero ecuatorial (Sirirí, Buenos Aires, l981); Tributo del mudo (Sirirí, Buenos Aires, 1982) -los últimos dos libros mencionados han sido reeditados en un solo volumen por Libros de Tierra Firme en 1994-; Contéstame, baila mi danza (selección y traducción de poetas norteamericanas contemporáneas, Ultimo Reino, Buenos Aires, 1984 -reeditado en versión ampliada por la editorial Angria, Caracas, en 1995, bajo el nombre de Diez poetas norteamericanas-); Danzante de doble máscara (Ultimo Reino, Buenos Aires, 1985); Eroica (Libros de Tierra Firme/Ultimo Reino, Buenos Aires, 1988); Buena travesía, buena ventura pequeña Uli (Nusud, Buenos Aires, l991); Días de seda (selección y traducción de poemas de Ursula K. Le Guin, Nusud, Buenos Aires, 1991); El jardín (Bajo la Luna Nueva, Rosario-Buenos Aires, l993, reeditado en l994); Colibrí, ¡lanza relámpagos! (poemas escogidos, Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, l996); Lo propio y lo ajeno (un libro de reflexiones, Feminaria, Buenos Aires, 1996; reedición aumentada, Lom, Santiago de Chile, 2006); The twins, the dream (libro a dos voces con Ursula K. Le Guin, Arte Público Press, University of Houston, Houston, 1996); Sur (Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1998). Gemelas del sueño (con U.K.Le Guin, Grupo Editorial Norma, Bogotá, 1998); Leyenda (poemas escogidos, Nuevas Ediciones de Bolsillo, Barcelona, 2002); Antología poética (Fondo Nacional de las Artes, Buenos Aires, 2002); Mate cocido (Grupo Editor Latinoamericano, Buenos Aires 2002); Desnuda y aguda la dulzura de la vida (selección y traducción de la obra de Sophía de Mello Breyner, Adriana Hidalgo, Buenos Aires, 2002); La edad dorada (Adriana Hidalgo, Buenos Aires, 2003); La rebelión del instante (Adriana Hidalgo, Buenos Aires, 2005); Variaciones de la luz (en obra, Bajo la luna, Buenos Aires, 2006); Persecución del sueño (poemas escogidos, Lom, Santiago de Chile, 2006); La penumbra que mira el oro (poemas escogidos, Limón, Buenos Aires, 2006); La voz en bandolera (poemas escogidos, Visor, Barcelona, 2008); Tener lo que se tiene (poesía reunida, Adriana Hidalgo, Buenos Aires, 2009). En 1993 le fue otorgada la beca Guggenheim en poesía; en 1996 la beca trayectoria en las artes de la Fundación Antorchas; en 2004 el diploma al mérito del Premio Konex; en 2007 el premio trayectoria en poesía del Fondo Nacional de las Artes; en 2010 Premio Fundación El Libro –Mejor Libro Año 2009- Feria del Libro de Buenos Aires. En 2010 fue declarada Ciudadana Ilustre de la Ciudad de Buenos Aires.


Poema Marea De Mi Corazón... de Diana Bellessi

Marea de mi corazón
déjame ir
en las ligustrinas
como un insecto o como la
misma ligustrina en el rumor
en el rasante
vuelo de las
golondrinas alrededor
de los aleros en la música
minimal donde se hunde
mi vecino mientras tapiza
con golpecitos los respaldos
de las sillas en el sol
rasgado por la brisa
no ser lo otro
lo que mira. Desligarme
del ser hacia aquel
estar mayestático de
la dicha. Alfombra
de orquídeas diminutas
sobre el pasto florecen
antes que la máquina
cortadora de césped
las arrase ¿aprendieron?
Corolas violáceas
enjoyadas que emergen
en cinco días de sus tallos
aprendieron la brevedad?
de la vida sin ser
lo otro que del origen
nos aparta

JUAN GELMAN

Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de Maio de 1930) é poeta, jornalista e tradutor argentino.
É provavelmente o mais importante poeta vivo da Argentina, vencedor do Prémio Cervantes em 2007.
Tem uma pequena colectânea de poemas publicada em Portugal em 1998 pela editora Quetzal, No avesso do mundo.
No Brasil há três edições de sua poesia: Amor que serena, termina? (antologia traduzida por Eric Nepomuceno), Isso (traduzido por Leonardo Gonçalves e Andityas Soares de Moura) e Com/posições (traduzido por Andityas Soares de Moura).


Allí

Nadie te enseña nada.
Nadie te enseña a ser vaca.
Nadie te enseña a volar en el espanto.
Mataron a miles de compañeros y nadie te enseña
a hacerlos de nuevo.
¿Cómo hago,
cómo hago yo?
¿hay que romper la memoria para que se vacíe
/como un vaso roto?
Me consuelo estúpidamente.
Miro navegar rostros en mi sangre y me digo
que no murieron aún.
Pero mueren aún
Y yo mismo, ¿qué hago mirando cada rostro?
¿Me muero en ellos cada vez?
En alguna telita del futuro habrán escrito /sus nombres.
Pero la verdad es que están muertos,
amortajados por la incomprensión.
Alzan sueños sin método
contra la vida chiquita.

NovaE - Não calarás

NovaE - Não calarás

ROBERTO PIVA FALECE

Tome-se, como referência, seu "Poema XIV", de 20 Poemas com Brócoli, dedicado ao Carlinhos:

"vou moer teu cérebro. vou retalhar tuas

coxas imberbes & brancas.

vou dilapidar a riqueza de tua

adolescência. vou queimar teus

olhos com ferro em brasa.

vou incinerar teu coração de carne &

de tuas cinzas vou fabricar a

substância enlouquecida das

cartas de amor." (20 Poemas com Brócoli, 1981)

Sim,perdão

perdoa-me por te trair
perdão por te fazer chorar
...perdoai-me por te abandonar
perdoa-me por te pedir perdão,
perdoa-me por não existires!!!!!!!
Salemo Gale

DA VOCAÇÃO PARA A VIDA----- Everton Behenck

DA VOCAÇÃO PARA A VIDA

Desculpe meu choro
Senhor engenheiro

Não sou concreto

Nem entendo
Seu prédio

Estático

Não sei que fruta brota
De sua planta

Perdoe-me
Senhor juiz

Não sei de suas leis
Nem sei o que significa
Seu martelo

Para o desespero

Somos o que escolhemos
E isso não está em suas mãos

Desculpe
Senhor matemático

Estou cansado
Para seus resultados

Exatos

Minha fé
Não pula o muro
Dos seus cálculos

Calem-se
Psicólogos

Não quero discutir
O óbvio despropósito

Quero ser
Essa infinidade de gente

Que me desmente
A cada instante

Eu aceitaria
Sua esquizofrenia

Se ela fosse a resposta
Para a única

Pergunta

Por isso
Liberais de plantão

Me soltem a mão

Não me esperem para jantar
Em sua casa sem alma

Onde são devorados
Pelo silêncio da mesa

Posta

Everton Behenck